A vida em cenas

A vida está no cigarro entre os dedos amarelos da mulher corcunda e enrugada, envolta em lã puída e fétida, sentada no ponto de ônibus à espera de ônibus nenhum. Está na colher que mexe algo (fígado? ração de cachorro? salsicha com jornal?) podre que ferve dentro de uma panela posta sobre um fogareiro improvisado na calçada de uma avenida por onde passam quatro mil carros por hora. Está na mão da mãe que afasta o filho que pede um brinquedo que ela não pode comprar, por mais que ele berre e esperneie. Está na caneta nas mãos da mulher que não pode completar o endereço do ex-marido que deve pensão ao filho porque não consegue desenhar o número sete. Está na falta de dentes do pai dessa mulher que segura o neto no colo enquanto o número sete sai trêmulo e ao contrário no papel.