A praça é minha

A praça cheira a mijo batido contra o concreto na metade de um dia quente. Ainda é cedo e atravesso homens, mulheres, meninos e meninas que sempre acho que ainda podem ser eu. E eu eles. Ou meus filhos. A praça já cheira a maconha e pinga. O engraxate monta sua cadeira que chega num carrinho. O tocador de sax só mais tarde. O sino toca para visar que saiu café fresco, aproveito e compro também um pão de queijo. Não suporto mais as notícias dos jornais na banca. Juro que tinha um pica-pau na árvore. As maritacas já não me espantam, mas ainda encantam. Somos todos sobreviventes.