Não é mentira
meu peito esgarçado. Nem a pressão no meu crânio, essa mão áspera de enxada que
teima em me apertar. A luz do sol que meus olhos tão escuros não conseguem
enfrentar. Sou mole. E patife, no sentido de medrosa, covarde, insegura. Mentira
é esse asfalto que destrói meus sapatos. Mentira é escrever Vossa Eminência,
Sua Excelência, Prezado Senhor...as putas que nos pariram. Mentira é meu olhar
pra você. E o seu pra mim. Mentira é o espelho que construímos diariamente. Vou te
contar um segredo: a gente não existe.
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